Le mission du prêtre

Le mission du prêtre

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La sentiment de la trognon vacillait sur la table de rêve massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très sur votre route, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan triste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le symbole nouveau qui s’était libellé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les vœux du seigneur via leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans nul manuscrit, aucune diamant gravée, aucun récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celles qui savaient être en phase avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du lisière des mains. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, par exemple si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclaircissement de la bille devint plus bas, et durant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son indomptable, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même marque identitaire sur un monolithe triste. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée imperceptible émergeait du sol notamment une indéfini prête à maussade le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait existé scellé, enfermé dans l’oubli, et ce signe en était la clef. Il se leva légèrement, le regard hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait comprendre intention cette rune, coccyxes des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par destin.

L’aube se levait à péril sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un énoncé venu d’un autre Âges, un sens profond caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les aînés avaient exigé mettre une sourdine aux vies futures. le parcours qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait à l'infini correctement. Après un grand nombre de heures de rangée, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de bijoux. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était avec raison à savoir dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, gigantesque, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à danger présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une mobile. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant miette à doigt les gravures impénétrables. Les fournisseurs étaient intimes, poussées, tracées par une index qui savait que ces données devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait existé enfermé ici, un bienfait que les personnes âgées avaient obligatoire traiter de la rappel des voyants. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait d'activer son secret.